Aber sie bewegt sich doch, sage ich. Das ist nicht die Erde, sagst du und deutest auf die Katze. Eine Katze ist keine Erdkugel. Da hast du recht. Du warst immer rechthaberisch, aber hier muss dir jeder recht geben. Ein Hund ist kein Mond, und ein Affe kein Stern. Eine Möwe ist kein Trabant und der gemeine Borkenkäfer kein Kofferradio. Das passt nicht, sagst du, aber ich weiß nicht, warum das nicht passt. Das hat nichts mit Weltall zu tun. Doch, sage ich. Äther. Radio kommt aus dem Äther. Du sagst, du fühlst dich wie betäubt.
Ich muss dir recht geben. Du fühlst dich wie betäubt. An.
Die Katze winkt. Unbewegt das Gesicht. Nur der Arm, so, als sei er amputiert und wieder angenäht, vorher mit einem Motor versehen, schlägt von oben nach unten. So, als habe er nichts anderes zu tun. So, als sei er kein wesentlicher Bestandteil einer Erdkugel. Ein Arm ist nicht Teil einer Erdkugel.
Ich denke nach. Du magst recht haben. Ohne Arm wäre die Erdkugel immer noch eine Erdkugel.
Das Gespräch langweilt mich, genauso, wie es aufzuschreiben. Ich schau der Katze 20 Sekunden lang zu und fühle, wie ich meine Zeit verschwende.