Aluliebe rostet nicht

Es war Samstag gewesen. Berni und Kalle waren zur Fete mit ihren Rädern gefahren und wollten später nicht zu Fuß gehen. Dann waren sie zu betrunken, um das Schloss, mit dem sie die beiden Räder zusammengeschlossen hatten, zu knacken, denn Bernie hatte den Schlüssel über der Schüssel verloren und konnte nur noch lallen. Er wiederholte irgendwelche Zahlen, vielleicht erinnerte er sich an ein altes Zahlenschloss, hier jedoch war der Schlüssel gefordert. Der war aber weg.
Die beiden Räder hatten jetzt vier Nächte miteinander verbracht und fünf Tage, hatten 14 Regenschauer erlebt, einen Hund, der an die Hinterreifen gepinkelt hatte und wären fast umgekippt, als der Postbote seinen Paketkarren herangeschleppt hatte. Sie waren sich näher gekommen. Sie hatten sich aneinander geschmiegt, wenn es kalt war und gemeinsam geschwitzt, wenn die Sonne gelegentlich auf sie niedergeschienen hatte. Sie hatten sich in einander verliebt. Zwei Herrenfahrräder hatten sich gefunden und wollten ein Leben lang zusammenbleiben, das war ihnen in den letzten Tagen klar geworden; anfangs hatten sie aus Verlegenheiten ein paar läppische Fragen aus Trivial Pursuit gestellt und meistens richtig beantwortet. Schließlich hatten sie über den Sinn von Feten und Alkohol, über die Jugend von heute, über den Sinn des Lebens und rostfreien Stahl gesprochen, sie hatten die Vorteile von Scheibenbremsen diskutiert und dann festgestellt, dass beide lieber rot wären. Rot ist eine Mädchenfarbe, hatte der eine noch gesagt. Na und?, hatte der andere gefragt, und dann war es um sie geschehen.
Und sie konnten genießen, dass sie Aluräder waren. Egal, wie alt ihre Liebe werden würde, ihre würde nie rosten.