Hast du einen Boxsack, so bedenke, dass du ihn nicht verachtest, weil er den ganzen Tag herumhängt, oder abhängt, wie der neumoderne Mensch heute zu sagen pflegt, an seinem Karabinerhaken ruht und den Tag betrachtet. Der Boxsack ist ein beschaulicher Zeitgenosse, den nichts aus seiner Ruhe bringen, der förmlich in sich ruht, weil er seine Bestimmung gefunden hat. Selbst ein harter Schlag in sein Zentrum lässt ihn nur freundlich schaukeln, um wenig später wieder schwer im Raum zu hängen. Das, was wir leichthin als Faulheit, als Trägheit, als soziales Schmarotzertum abtun wollen, hat seinen Sinn. Der Boxsack ist ein guter Zuhörer, dem Mann ein guter Kumpel, der Frau die beste Freundin. Der Boxsack kommentiert nicht, er lauscht, er fragt nicht, er lässt es zu, dass du dich öffnest, dass du erzählst von dir und deinen Problemen; er ist der vermisste Bruder, der ersehnte Freund an der Theke, die Oma, der du alles anvertrauen kannst, weil sie taub ist, die allerbeste Freundin, die kein Verhältnis mit deinem Mann hat; der Boxsack ist das Ohr, das dir in deinem Leben immer gefehlt hat. Er lauscht und schluckt das Gesagte und es ist in ihm versiegelt. Für immer verschwiegen. Der Boxsack nimmt dich, wie du bist. Wenn du nachts auf der Suche nach der Toilette durch den Flur taumelst und gegen seine metallenen Beschläge knallst, wenn du ihn "Blöder Sack" nennst, dich an ihm ausschreist, drei Uppercuts ins Leere drischt und einen Ellbogenstoß an die Garderobe verschwendest, du weiter beleidigst und schreist, bist dir die Tränen kommen, dann wird dein Zuhörer, dein kontemplativer Freund, die Manifestation dessen, der du sein möchtest, dir immer noch freundlich entgegenschwanken, bis deine aggressive Energie versiegt ist und die Bewegung ruht. Du kannst ihm alles erzählen, alles. Er wird nicht einmal rot. Darum unterschätze nicht das scheinbar Unbedeutende. Das Universum hat vielleicht Großes mit ihm vor.
