Sie: Ich finde, deine Mütze stinkt.
Er: Das ist eine echte Bärenfellmütze.
Sie: Genau. Aber sie stinkt.
Er: So eine, wie sie die Wachen vor dem Buckinghampalast tragen.
Sie: Ja, aber sie stinkt, sie müsste mal in die Waschmaschine.
Er: Das ist ein Geschenk.
Sie: Ich weiß, ich habe sie dir doch selber auf unserer Londonfahrt geschenkt. Das war vor drei Jahren. Zeit für eine Reinigung.
Er: Und wenn sie einläuft?
Sie: Die ist sowieso zu groß für deinen Kopf.
Er: Überhaupt nicht.
Sie: Ach, und wer musste dich damals durch London führen, weil dir ständig die Mütze vor die Augen gerutscht war?
Er: Du ja wohl nicht...
Sie: Wer war denn sonst noch mit?
Er: Hab die Namen vergessen.
Sie: Niemand nämlich. Wir waren zu zweit dort.
Er: Und das ging?
Sie: Damals schon.
Er: Damals hast du dich auch noch nicht darüber aufgeregt, dass meine Mütze stinkt.
Sie: Die war ja damals auch neu.
Er: Na, und? Können neue Mützen nicht auch stinken?
Sie: Können. Müssen aber nicht.
Er: Immer weißt du alles besser.
Sie: Ich setz jetzt mal eine 40-Grad-Maschine an. Morgen ist die Mütze wieder trocken.
Er: Dir wächst ein Finger aus dem Arm.
Sie: So'n Quatsch.
Er: Gar nicht.