Eine Träne lief ihm die Wange hinunter. Es war nicht zum Aushalten, es war zum Heulen. Jahrelang hatte er sich zwar dick gefunden, aber er war nie unglücklich damit gewesen. Seit er Vera kannte, hatte er mehr auf sein Aussehen geachtet, sich selber kritisch betrachtet. Was hatte ihm das genützt? Jetzt, nach dieser unleidlichen Brigittegitt-Diät, die 12 Wochen gedauert hatte, lief sein Kopf über den Fontanellen spitz zu, einer Zipfelmütze nicht unähnlich, sein linker Arm, mit dem er die Armbanduhr, die er rechts trug, war nach wie vor dick und kräftig. Sein rechter Arm hing spindeldürr aus dem Ärmel. Das Schlimmste: Sein Bauchumfang war geblieben, dafür war sein Hosenschlitz mit Inhalt verschwunden. Seine Beine begannen praktisch am Gürtel.
Was würde Vera sagen, wenn sie, von Mallorca zurück, ihn umarmte? Vielleicht hatten die drei Wochen Wellness-Urlaub sie so entspannt, dass sie seinen neuen Körper ganz gelassen nehmen würde. Männer sollten keine Diät für Frauen machen, flüsterte er und wischte sich die Träne von der Wange.